o café doce na xícara
a mortadela cortada
palavras incertas talham o leite
numa manhã de inverno
como num quadro
qualquer cubismo
dou-lhe a forma míope
de meus óculos usados
um biscoito da sorte
traz sorte?
o sortido da voz
traz teu aleatório
dizer não firme
o que firma na poeira
um pano limpa
ou abandona
à própria sorte
novo nascer
ou nova morte
se cristaliza?
